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ARQUITETURA DO VERSO
Airton
Cilon
Poeta e compositor (Mossoró/RN)
Do livro
"Impressão Digital"
Traço a linha do horizonte.
Marco
um ponto de fuga
E começo a arquitetura do verso.
Os
homens e seus
Membros articulados,
Gesticulam
opiniões.
Na política do dia-a-dia,
Moderamos
contradições.
Reivindicamos em versos,
Canções,
palavras de ordem
E palavrões...
E a arquitetura
do verso
Chega a um ponto
De coalizão.
ME PIACE MOLTO
DaMata
Poeta
(Natal/RN)
O dia dela foi ontem
Gostosa e
apetitosa
Tem pra todo os gostos
Fininha ou rechonchuda
Grande pequena ou brotinho
Pode
comer qualquer hora
Pode ser fechada ou aberta
Com
recheio ou meio-a-meio
Se quiser pode ser doce
Caramelada
ou com banana
Melhor acompanhar um vinho
Junto
com muito carinho
Não merecias esse destino
Tudo
que é marucataia
Tudo que é sacanagem
Dizem termina
em você
Mia querida pi...
Como me gustas
de ti
A me piace muitissimo
VONTADE
Fátima Feitosa
Pedagoga
(Mossoró/RN)
bellavid_1@hotmail.com
Procuro, mas não me encontro
Meu
espaço está ocupado
Pareço estar ausente
Um
ser não encontrado.
Em meu lugar habitado
Encontro
um novo ser
Que se apossou do meu eu
Invadiu-me
sem perceber.
Foi chegando de mansinho
Todo maroto,
sorrateiro...
Sem pedir licença foi ficando
Parecendo
velho companheiro.
Os espaços ocupando
Preenchendo
cada cantinho
Até que resolveu fazer morada
No
meu coração, seu ninho.
Hoje comanda os acontecimentos
Se
achando autoridade
Manda e desmanda em tudo
Até
na minha vontade.
Preciso reencontrar-me
Fazer tudo
que sempre fiz
Mas como isso pode acontecer
Se
com ele sou mais feliz.
O poeta Mário Quintana nasceu em Alegrete
aos 30 de julho de 1906, e faleceu em Porto Alegre aos
5 de maio de 1994. Traduziu obras de imporantes nomes
da literatrura mundial como Balzac e Proust e publicou
algumas dezenas de livros, alguns deles voltados para
as crianças.
Finalizada as homenagens que O Mossoroense
fez aos 120 anos do poeta Manuel Bandeira, passamos
a homenagear este outro grande vulto da poesia nacional
no seu centenário de nascimento.
O MAPA
Mário Quintana
Olho o mapa da cidade
Como quem
examinasse
A anatomia de um corpo...
(E nem que fosse o meu corpo!)
Sinto uma dor infinita
Das ruas
de Porto Alegre
Onde jamais passarei...
Ha tanta esquina esquisita,
Tanta
nuança de paredes,
Ha tanta moca bonita
Nas ruas
que não andei
(E ha uma rua encantada
Que nem
em sonhos sonhei...)
Quando eu for, um dia desses,
Poeira
ou folha levada
No vento da madrugada,
Serei um
pouco do nada
Invisível, delicioso
Que faz com que o teu ar
Pareça
mais um olhar,
Suave mistério amoroso,
Cidade
de meu andar
(Deste já tão longo andar!)
E talvez de meu repouso...
LEITO DE BREU
Jotta Paiva
Radialista
(Apodi/RN)
jottapaiva@hotmail.com
A alma negra se afana
No laço alvo
da relva
De noite o branco se abana
No leito morno
da selva
A brisa é pura e desnuda
Pra moça
que desfalece
A sorte é cega e muda
Para quem
dela se esquece
O breu recobre os ombros
Dos negros
pobres da aldeia
Do passado restam os escombros
Do
vulto que tanto odeia
Cisma, relincha, relata
Grita,
mas não diz o nome
Morre. Nas unhas delata
Aquele
que morre e não some
Espera o trem que não passa
Esquece
o rumo e a dor
Foge. Esconde-se. Espaça
O que
amara com tanto amor
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