O valor da dor

Uma dor veio chegando, instalou-se e moveu o momento do nosso sorriso, perdido em tanto deixar para amanhã ou depois. Dor refletida de sentimento quase ausente, quase esquecido, dor que volta para dizer o que não era para ser dito, se antes não tivesse havido o silêncio, se antes não fosse dado o calado, se não fosse rolado o dado. Não interessava escutar nem sentir. Mas foi bom saber dela, como foi bom saber dela. E disfarçar.

A mesma dor foi saindo, deletou-se e mudou o momento do nosso grito, contido em tanto barulho por não fazer, em tanto entulho por acrescentar. Dor dizimada em sentimento desperto, quase tímido, dor que afirma não poder calar, não poder dizer o silêncio da ausência, não poder conter a distância mínima, como se agora fosse possível pronunciar, até estabelecer o amor. O amor não era possível, mas foi bom saber dele. E aproveitar.

O tal amor deitou e rolou, criou envolvimento, acalanto e encanto, cresceu menino, virou vida e amanhã, disfarçado de futuro. Como se o amor fosse ontem, como se ausente fosse interessante, como se a emoção não fosse errante. Um querer quase convincente, impressionante, que dizia não poder conter a insistência, o movimento, o ritmo. Assim como se o amor fosse uma dança enfeitiçante. Mas foi bom estar na dança. E fingir.

Um fingimento passageiro viajou, fez que se ausentou, que não conheceu amor assim eterno, nem procurou. Não viveu dor tão insistente, nem tentou, mas foi bom revê-la. Essa mesma dor entrou decidida pelo íntimo fantasiado, flutuou no pensamento não revelado, deu as costas ao nosso momento já cansado e virou poesia. Saiu pelos dedos, foi para as teclas, para um texto, para outros olhos. Agora, não passa de uns versos trocados.